El tiempo va pasando como un lobo cada día, cada noche, un poco más hambriento. Y hoy, el asesino recuerda, se acuerda como el fuego de las hojas, como el viento de las puertas, el asesino se acuerda del brazo y del ojo, del gesto y de la fuerza. Ella, muerta.
Ahora, la palabra como buenamente puede se escapa de la cárcel, de este pozo eterno en que la lunaque lllega hasta el condenado, se asombra de que aún viva. Sí, desde el vientre del tiempo escribo, hacia atrás, grito en mi concha donde nadie oye el silencio crujir en los muebles de mi cráneo. Sentado en un escalón de mí mismo deletreo un discurso jamás pronunciado: una piedra de escándalo en el corazón de los siglos grabada en el fondo de una tumba.
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